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 Soleil. | Zane.

Salvatore Kimimichi
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Salvatore Kimimichi
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Soleil.
Il n'en restait pas grand-chose, de sa clope.
Tira une dernière fois dessus pour la forme, souffla la fumée derrière ses lunettes de soleil, se pencha à nouveau sur son téléphone. Le reflet du beau temps le dissuada bien vite de continuer à faire semblant d'attendre et il soupira, croisa les bras. Les touristes affluaient plus que les locaux autour du Golfe. Beaucoup de géorgiens en obésité morbide avec leur vieux sandwich dégoulinant sur leur serviette et leurs mioches braillards, de sud-caroliniens encore bourrés et branchés cul à aboyer à la seule vue d'un bout de mollet, et toujours aucun français.

Déprimant.

Bon, cette fois, c'était vraiment la dernière. Ça brûlait presque le palet, avec cette chaleur.
Ce que ça faisait du bien.
Le petit doigt pour remonter la monture sur son nez, recroiser les bras sur son torse, et une irrésistible envie de foutre en l'air ce haut qui avait beau ne pas coller, il n'en était pas moins gênant.
Il faisait chaud bordel, et ça faisait du bien.

Le mégot à terre, sous sa semelle. Il s'assit une seconde sur le muret derrière lui, rassura la bande rouge de sa planche. Bientôt, les vagues, bientôt. À nouveau le téléphone entre les doigts, mais ses sourcils froncés le dissuadèrent de l'attendre plus longtemps. Il se résigna à ne plus se brûler le cul contre la pierre mais à l'enfoncer dans le sable.
Ah ben tiens, pile à l'heure ce con. Téléphone encore, pile une demie-heure d'attente, donc. Au moins était-il reconnaissable de loin avec sa touffe, et sa belle gueule lui pardonnerait bon nombre de sacrements.

- Zaaaaaaaaaaaane ! On y va, j'en peux plus.

Tant de culs à chasser. Tant de vagues à monter.
Un sourire pour la forme, toujours paraître de bonne humeur, toujours penser au meilleur. Et le meilleur il était là, juste sous ses pieds quand il enleva ses chaussures avant de marcher dans le sable, qu'il récupéra sa planche en la faisant passer par-dessus le muret, qu'il glissa son portable dans la poche de son short. Il en rêvait, de la flotte. Il en rêvait, là.

- T'as pas idée d'à quel point j'ai pas envie de voir les sales gueules de Volfoni ou les autres cons du squat, là. S'ils viennent m'emmerder tu fais diversion, je te préviens.

Ce qu'il aurait aimé pouvoir courir sur la plage et sauter dans l'eau sans se mouiller.
Un coup d’œil à l'autre, planté comme un con. Salvatore haussa les épaules et leva les bras en l'air comme il put, chargé qu'il était.

- Me dis pas que t'as oublié ton maillot sinon je te tue. Sans rire.
 
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