It's not a sin if it don't make me cry [Edan]

Il fait chaud dehors, plus chaud que ne peuvent l’être les sourires d’Angel, ces sourires qu’elle déteste et Angel aussi, tiens.

Sans doute qu’Enora est juste jalouse, de toute façon même morte elle serait encore jalouse que la tombe de son voisin attire davantage d’asticots que la sienne.
Sans doute qu’Enora est juste aigrie, parce qu’à l’exception de ses parents (ils sont venus, puis elle est retournée un peu chez eux, mais elle préfère l’oublier) Angel est plus ou moins la seule personne qu’elle a vue depuis un long moment.

Un si long moment qu’elle en a perdu le compte ; des jours, des semaines, un mois ?
Un si long moment, comme une trêve avant que son cerveau cesse de se morfondre pour ordonner.

Lève-toi.
Lave-toi.
Habille-toi.
Maquille-toi.

Se maquiller fut difficile, difficile parce qu’elle devait supporter son visage livide d’avoir été ignoré pendant ce si long moment. Puis finalement furent posés le noir sur ses yeux fatigués et le prune sur des lèvres qu’elle gloussa en les imaginant violacées d’avoir été trop mâchouillées (comme si Enora était un steak trop coriace pour elle-même).

S’habiller fut autrement plus ardu –les mots ont si bien imprégnés jusqu’à sa chair qu’elle vint encore une fois s’y étrangler.


Le signataire, elle ne s’en souvient même plus, mais les phrases, les phrases avaient rendu insignifiante jusqu’à sa solitude dans la salle d’attente de l’Hôpital, son isolement lorsqu’elle imaginait passer ses camarades venus rendre visite à d’autres.

S’habiller fut ardu et pour une fois Enora est en pantalon, un pantalon noir à peine trop grand qu’elle espère suffisant pour qu’on l’oublie, sans vraiment se douter que c’est le cas depuis un moment.
Pour mettre toutes les chances de son côté, elle est sortie pendant les heures de cours et maintenant elle erre comme l’âme en peine qu’elle se trouve justement être.

Cachée sous une ombrelle car le soleil lui est dangereux, elle finit par s’octroyer le luxe de lui offrir son visage ; malgré cela elle grimace, grimace son souhait vague que cette offrande la consume en retour –les tas de cendres ne sont pas tristes.  
Malheureusement, Draculita n’est jamais qu’un surnom (il l’a amusée, à une époque, elle se souvient) et comme on ne sent arriver ni les coups de soleil ni les cancers, il lui semble que rien ne se passe.

Rien sauf quelqu’un qui la voit.

L’ombre revient sur son visage comme elle redresse l’ombrelle.

-« J’aime pas la neige, maintenant, et le soleil n’a jamais voulu de moi. »

Enora ne pouvait pas dire « je n’aime plus la neige » parce que c’était la première fois qu’elle la voyait, alors il n’y a vraiment rien de moins pertinent que ce qu’elle vient de dire. Ses constats ne sont jamais pertinents et sa voix est toujours un peu trop grave et trop rauque et trop fade surtout.

Elle a un regard stupide d’être si vide, et il s’attarde bêtement sur le surveillant, sur la couleur de ses cheveux tout particulièrement. Lui aussi devrait mériter quelque punition pour autant d’extravagance, non ?

Ce SMS lui vrille encore les tempes et il fait froid sous son crâne.

Vous n’avez pas écouté.
Je n’ai pas dit que je déteste la neige.
J’ai dit que je ne l’aime pas.
C’est radicalement différent.

…

Vous ne pensez pas ?
Haïr ça demande de l’énergie, ne pas aimer c’est beaucoup plus simple.
Et je ne fais pas un transfert sur la neige, je vous assure.

Le doigt tâche sa joue, elle ne recule pas mais elle secoue la tête d’un air navré.

Ce n’est pas vraiment que je cherche à me cramer, pas vraiment que ma gueule ne me plait pas, comme vous dites (c’est moche, mais c’est vous qui parlez comme ça) c’est plus compliqué que ça, un tout petit peu plus compliqué.
Je ne sais pas si c’est vraiment la peine que je vous explique, déjà est-ce que vous comprenez la nuance entre haïr et ne pas aimer ou pas ? C’est pas pareil, je vous assure, je pensais que tout le monde se posait la question un jour mais peut-être que je me suis trompée.

…

Hm, oui, je me suis sans doute trompée, après tout je ne vous comprends pas, par exemple, je ne comprends pas cette obsession que vous avez tous à vouloir me toucher, à vouloir vous toucher les uns les autres, vos mains s’ennuient, vous ne savez pas quoi en faire ? Pour ça au moins, je devrais sans doute m’estimer heureuse de me trimballer avec une ombrelle pareille.
Non, vraiment, je ne comprends pas, alors c’est peut-être normal que vous ne me compreniez pas non plus.

Petite bouche assoiffée d’avoir si peu parlé, grands yeux affolés de ce que tu vas répondre.

Pourquoi vous avez choisi cette couleur pour vos cheveux ?  

Pourquoi pourquoi pourquoi
Pourquoi pas
Bougre d'idiote.

Elle commence par une inspiration lourde des sanglots qu’elle n’avoue plus, moins parce qu’elle les cache que parce que tout le monde les sait.

Bien sûr que si, j’ai chaud. Je ne suis pas un robot, je crève de chaud, j’ai l’impression de me liquéfier à chaque pas, et qu’avec ça c’est un peu de moi que je laisse dans mon sillage à chaque fois. J’ai beaucoup de moi pour être encore moi avec tout ces pas, après tout ce temps, après toute cette chaleur, vous ne trouvez pas ?

Ses phrases ressemblent aux gémissements plaintifs d'une bête.

La Floride n’est pas faite pour elle.
Le Soleil n’est pas fait pour elle.
Le monde n’est pas fait pour moi, se dit-elle plus simplement.

C’est bête, mais je trouve que c’est plus facile d’avoir l’impression de fondre que de montrer mes bras.

Et comme pour les sanglots tout le monde sait, et comme pour les sanglots elle cherche encore à cacher, dans un dernier sursaut de volonté.

Elle a l’impression d’avoir confessé quelque chose de terrible et ça lui arrache une larme, une larme froide sur sa joue brûlante.

Ses bras, les restes de ce chantier qu’elle n’a pas le courage d’achever.  

Je ne montrais que mes jambes, vous savez, que mes jambes mais c’est encore trop, et heureusement ils m’ont prévenue, ils m’ont dit que c’était trop.

Qu’aurais-je fait sans eux ?

Sa voix n’est plus plaintive, et peut-être qu’à force elle s’est vraiment convaincue qu’il fallait exprimer de la gratitude.

Evidemment, mais je ne vois jamais le trop, et c’est de ma faute, toujours de ma faute.

Ca a toujours été de ma faute, vous savez.

Tous ses non-dits lui laissent l’impression amère d’en avoir trop dit.
Elle aurait pu résumer d’un simple « j’ai chaud mais ça ne dissipe pas le froid en moi », elle aurait pu, mais elle a tant à dire.

Alors pourquoi ces vêtements, hein, pourquoi ? Je ne sais même plus, je crois que je voulais redevenir une princesse.

Une princesse belle comme un chardon, une princesse qui pue la belladone et un automne fané.

Qu’est-ce qu’elle veut qu’il réponde ?

Enora entrouvre la bouche pour le lui dire.

Qu’est-ce qu’elle veut qu’il réponde / Que veut-elle entendre ?

Qu’elle est belle, qu’il l’aime, que tout va bien, que ça va s’arranger, qu’elle n’a rien à se reprocher, que ce n’est jamais de la faute des victimes, que sa façon de s’habiller ne change pas ce qu’elle est, que même en pantalon elle est une princesse, qu’elle a du talent, que ses œuvres inspirent des gens, qu’elle vaut quelque chose, qu’elle sent bon, qu’elle a le droit d’être gentille, de sourire ou même de faire la gueule si elle veut, que ça ne change rien pour lui, que ça ne change rien pour personne, que si elle n’a pas la force de se relever pour le moment il l’attendra autant qu’il faudra, que s’il lui faut du soutien elle n’a qu’à prendre son bras, que de toute façon le soleil c’est surfait, que tout est surfait mais qu’elle, elle est belle et qu’elle ne doit pas les écouter parce qu’elle est parfaite comme elle est.

Lui ou quelqu’un d’autre, peu importe, il n’est qu’un être humain parmi des milliards d’autres.  

Enora pince les lèvres, cligne les yeux et baisse la tête.

C’est stupide, tout cela est complètement stupide.

« Si tu veux vivre dans le regard des autres c'est comme tu veux, c'est toi qui vois. Mise à par la naïveté, je pense que tu sais très bien qu'en te fringuant différemment tu t'en prends plein la gueule. Je ne t'apprends rien. Non ? Peut-être qu'au final tu ne devrais pas t'en vouloir.»

Je ne veux pas que vous me disiez ça, c’est pas ce que je veux entendre, ça me fait encore plus mal, c’est encore de ma faute et je suis trop faible pour ne pas m’en vouloir, c’est pas ce que je veux entendre pourquoi vous ne comprenez pas ?

- « Ce que vous dites n’est pas logique… » commencait-elle d’une voix feutrée.

C’est la feuille qui l’a interrompue, qui a fait naitre cette expression de perplexité sur ses traits ; elle la saisit doucement et, sans trop savoir pourquoi, en la regardant elle se sent émue.

Un peu rassérénée, peut-être. Elle prend ça comme un cadeau et ça lui semble joli.

Ca lui fait plaisir, tellement que, d’un air consciencieux, elle arrache la matière du pouce et de l’index, arrache avec une brusquerie presque délicate, jusqu’à ce qu’il ne reste plus que les nervures, jusqu’à ce que la feuille ne soit plus que son propre squelette, et elle se rappelle avec un peu de nostalgie qu’elle faisait déjà ça il y a 10 ans.

Enora relève la tête, fixe les cheveux violets.
Elle ne sait toujours pas quoi penser de cette couleur.

Elle tend la feuille (ce qu’il en reste) au surveillant.

C’est son cadeau à elle.

- « Vous avez commencé à chercher ? »

Elle essaie d’être aimable mais ça ne fait pas disparaître toutes les traces de scepticisme dans sa voix, son scepticisme qui sous-titre : « ils ont toujours existé ils existeront toujours quoiqu’en disent vos discours d’hypocrite utopiste vous n’êtes pas un chevalier putain vous êtes juste un pauvre looser obligé de surveiller des gamins insupportables parce qu’il faut bien gagner de l’argent dans la vie et que vous ne savez rien faire d’autre ».

Elle essaie d’être aimable alors elle ne dit rien de tout cela.

- « Vous allez faire quoi, si vous les trouvez ? »

The void widens.
[…]
The galaxy screams.

« TheVoid » est l’équivalent de « Enora Clifford » sur Internet (skype, pinterest, youtube, et même tumblr).

TheVoid / le néant.

Le néant comme dans son corps quand elle a parfois l’impression morbide qu’il n’abrite plus d’organe, comme dans le bilan de sa journée qu’elle ne peut éviter de s’imposer lorsqu’elle va se coucher, comme dans les chimères auxquelles s’accroche sa vie (le rendu d’expression plastique pour lundi / le rendez-vous chez le psychologue le 23 / Perséphone que ses parents s’empresseraient d’abandonner, elle en est convaincue, si Enora et la menace de sa colère n’étaient plus là) (la nécessité de donner à manger à ce stupide chat lui a sérieusement éviter de se pendre, une fois).

Le néant comme entre les doigts qu’elle crispe maintenant que la feuille n’y est plus, le néant comme dans son cerveau, surtout.

— Non. Non, je n’ai pas d’idées. Quand j’en ai, elles s’échappent. Je ne cherche plus à les retenir.

Les phrases courtes sont plus simples. Sa diction est hachée alors même qu’elle est lente.

— Je voudrais leur donner ce qu’ils méritent.

Elle s’écoute, un instant.

Elle s’écoute.

Sa voix lui semble plus grave que d’habitude, mais au moins est-elle fière car elle ne bute pas sur les mots.

— Sauf que je ne sais pas ce qu’ils méritent. Je ne sais pas ce qu’ils méritent car je ne sais pas ce que je vaux. Vous comprenez ?

Probablement pas.

Les explications prennent lentement jour sous son crâne, plus lentement encore sur langue.

Elle est d’une lenteur aberrante et stupide –stupide, strupide, stupide, stupide. Elle s’en frapperait.

Ses phalanges blanchissent de la pression excessive que ses doigts exercent sur l’ombrelle.

— Ils méritent ce que valent leurs actes. La valeur de leurs actes… c’est celle de ce qu’ils blessent. Moi. Je ne sais pas ce que je vaux.

Que quelqu’un me dise qu’il m’aime.
S’il vous plait.

Peut-être ne le supporterait-elle toujours pas.
Cependant, désormais elle se sent prête.

Je vous en prie.

Prête prête prête.

— Peut-être que je le mérite. Peut-être que je l’ai cherché. Peut-être qu’ils ont raison.

On en revient toujours au même point. Enora tourne en rond dans ses propres pensées.

Dans sa propre vie aussi.

Les gens vont se lasser, ils se lassent toujours (comme elle s'est lassée elle-même).

— S’ils ont raison, il faut les féliciter.

Sa conclusion paraît absurde même pour ses propres oreilles.