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Why the fuck why the fuck are you looking at me

« A contrecœur », le titre de l’autobiographie d’Enora.
A contrecœur elle est sortie de sa chambre, à contrecœur elle a pris le bus, à contrecœur elle s’est pointée à l’expo.

Elle ne sait pas trop comment ça s’organise, elle n’a même pas cherché à comprendre à vrai dire ; heureusement, personne n’a cherché à lui expliquer, on lui a juste demandé d’être présente de 14h à 16h.

Il est 14h12, elle est là. Elle a fait l’effort de venir, on ne va pas l’engueuler parce qu’elle est en retard, non plus ?!

Non.

Il n’y a personne pour l’engueuler.

Personne, du moins personne pour attirer son regard à part cette meuf bloquée devant une toile –elle s’approche pour voir laquelle. Oh, c’est une des siennes. Elle ne sait plus de quel titre à la con on l’a convaincue d’affubler ce tableau, juste qu’à la base elle l’avait doté d’un nom absurde comme « inflammable ».
Simplement car c’est tout ce qu’un arbre lui inspire.  

Un haussement d’épaule, désintéressé déjà, puis l’amorce d’un demi-tour brutalement interrompu lorsqu’Enora se sent prise dans le feu d’un examen insistant.

Elle espérait pouvoir repartir se poser dans un coin avant de s’évaporer à 16 : 00 : 00 mais il semblerait qu’il soit trop tard.

Mal à l’aise, elle porte une main à son décolleté qu’elle craint soudain trop plongeant alors même qu’il ne révèle qu’une incisure jugulaire et la naissance de ses clavicules ; ses doigts rencontrent la dentelle de son collier, puis le métal froid qui les repousse, les repousse comme l’approche de Pénélope la repousse au premier abord, lui faisant presque montrer les dents.

Elle pense que « look de malade » est une injure, se prépare à mordre.

Puis Pénélope précise sa pensée et Enora se détend.

— J’espère bien, avec le temps que ça me prend.

Sèche tentative d’humour.

— Hmmph…

Fais un effort.

— Merci.
Elle refuse la coupe de champagne d’un geste sobre, et ne pense même pas à retourner le compliment, juge probablement que l’aller-retour vertical de son regard est bien assez éloquent.
Son regard appréciateur qui se fait scrutateur puis perplexe.

— J’suis censée te connaître, nan ?

T’es un genre de célébrité locale sur laquelle je n’arrive plus à mettre de nom.
En même temps, y’a tellement de chintoc à Volfo, et vous vous ressemblez tous, c’est pas facile.

Why the fuck why the fuck are you looking at me

L’habitude d’être la cible d’une attention soutenue (collatérale qu’elle juge désormais presque logique de son accoutrement) empêche presque Enora de relever l’insistance des yeux de Pénélope –presque, parce que, même si elle feint ne pas la remarquer, l’approbation change tout dans la vie de cette pauvre créature décolorée (courir après la dessèche).

Son propre regard fait quelques allers-retours verticaux supplémentaires sur l’asiatique, comme pour jauger la véracité de sa prétendue flemme.
Le verdict claque rapidement.

— Menteuse.

Visage d’une placidité absolue mais un peu d’amusement dans la voix.

Puis petit sursaut face à la façon dont l’autre décrit son frère en première intention, petite bouche qui s’arrondit sous l’effet de la surprise ; petite Enora qui ne fuit pas, toutefois, pas encore du moins.

Elle s’absorbe dans un instant de réflexion qui ajoute un délai avant sa réponse, et finalement ça lui revient.

Evidemment.  

— Oh. Ah, ouais. Le… la fouine, là.

Parfois elle oublie d’avoir peur, parfois elle oublie la pudeur.

— Enfin, Salva…

–teur ? –tor ? –tueur ?

— Salva-quelque chose, ouais. M’souvenais pas qu’il avait une sœur.

Un vagin ; elle songea à poursuivre la description comme elle fut commencée, oui, mais décidemment le sexe n’est pas un sujet avec lequel elle est à l’aise –en témoigne la façon nerveuse dont se nouent brièvement ses mains.

Peut-être que Pénélope ne le remarque pas, absorbée comme elle est par ses efforts pour essayer de sourire ; c’est peu concluant, de toute façon. Enora penche la tête sur le côté, sa mimique habituelle pour signifier la perplexité.

— C’est compliqué, pour toi ?

Pour s’expliquer, les index qui relèvent la commissure de ses lèvres, en prenant garde de ne pas tâcher le bout des doigts du noir qui les teinte aujourd’hui.

Ca ne dure qu’une seconde, une seconde et elle ne sait pas pourquoi mais soudain l’autre parle de porno.

Vraiment pas un sujet avec lequel elle est à l’aise.

Son index qui enroule une mèche de cheveux, une hésitation et son regard qui fuit un instant, puis une question presque hors de propos.

— Pourquoi allemand ?

Elle est toujours un peu à côté de la conversation.

— Bah, de toute façon c’est dans tes gènes, nan ?

Ouhlà. Qu’est-ce qu’elle va encore nous inventer ?

— J’veux dire, les chintoc souriants c’est un peu un mythe quoi. Enfin, sauf ton frère apparemment, mais la dernière fois que je l’ai vu il était étalé dans la neige alors c’était pas hyper flagrant.

Brrrrr. Mauvais souvenir mauvais souvenir.

Enterre-le, Enora, tu le fais si bien. Qu’il aille donc rejoindre ton cimetière de conversations abandonnées, de traumas refoulés, d’idées refusées.

Le porno allemand lui aussi aura droit à sa petite pierre tombale. RIP, il a eu une belle vie.

— Les lumières ? Tu veux parler de…

De quoi, au juste ? Elle ne comprend pas, elle a du louper un truc.
Ca arrive souvent, cependant parfois elle parvient à reconstituer les morceaux.

— Des autres étudiants ?

Parfois.

— Pas vraiment des lumières si tu veux mon avis…

Elle ne fait même pas semblant de rigoler pour atténuer un peu parce qu'après tout ce n'est pas une blague.

— Si tu veux vraiment me rendre service, j’ai une petite liste d’idiots dont il faudrait se débarrasser en priorité. Ca, ça me simplifierait vraiment la vie.

Si je me souviens bien votre famille c'est la mafia locale alors tu devrais bien pouvoir faire ça, non?

Enora voudrait bien un peu de champagne, finalement. Elle sait qu’elle n’aime pas ça pourtant, mais au moins la coupe aurait l’avantage de lui occuper les mains.