1.
2.
3.
42.
43.
44 comme les 44 doigts de ma main. Foutage de gueule. Tu veux bien être sérieuse deux minutes, Henri ? Je compte là. Yeux rivés sur ta montre, tu erres de cours en cours, tu erres mais ton âme n’est pas en peine, Henri, non ton âme est une bulle de joie effervescente, la bulle qui remonte à la surface de l’eau, la toute première - l’aspirine au fond du verre - celle qui éclate au contact de l’air. La tienne éclatera plus tard, tu le sais, tu le sens ; éclatera au contact de quoi ?
La vraie question.
La seule question.
Etre ou ne pas être ? Ferme ta gueule, Henri. Ferme ta gueule - tu sais le faire, ça, non ? Ferme ta gueule et compte. Aide-moi un peu. Aide-toi un peu. Les mains au fond des poches, enfin le fond c’est vite dit car elles n’en ont pas, coutures déchirées, et tu glisses les doigts à travers le tissu, jeux d’enfant, tu abîmes un peu plus le vêtement et ça t’amuse, ça t’amuse presque autant que cette ombre qui te suit. Pas la tienne, non, non, c’est ça qui est drôle, et ça le restera à jamais, ça le sera encore quand tu en seras morte d’épuisement, pour avoir porté dans tes pas un poids qui n’est pas le tien. C’est drôle, tendre, malsain, ça a atteint le point de non-retour et ça ne le comprend pas encore.
Ça ne comprend rien.
Et toi tu ne l’aideras pas. Tu ne le tireras pas de ce mauvais pas, celui qu’il fait systématiquement après toi, celui qu’il rampe hors de tous ses acquis dans l’espoir vain de te rejoindre là-bas, ailleurs, il ne sait pas vraiment si ton monde a un nom - il en a un.
L’enfer. Ne sois pas dramatique Henri, c’est pénible. Il rampe hors de tous ses acquis, sans envisager ce qu’il se passera si jamais tu décides, au seuil d’une vie à deux, de lui claquer la porte au nez.
Parce que tu vas la lui claquer au nez.
Tu vas le planter au beau milieu de nulle part.
Le désespoir aura le goût d’inachevé. Aura le goût d’entreprise avortée. Aura le goût du regret. Le désespoir aura le goût du cidre.
Entre l’alcool et le Champomy. Tu racontes de la merde, Henri. Tu racontes n’importe quoi, Henri, et ça te va bien, et ça lui ira bien aussi quand il en aura assez de tourner en rond dans la poussière de son futur tombeau, sol aride qui se refermera dans un bruit de craquèlement sur ses os - soupir vaincu d’une terre poussée à bout.
Bout, bout - bout de vie collé à tes semelles, Henri, aux tiennes Henri et c’est un problème, et ça n’en est pas un.
59.
1 heure.
1 heure et soudain l’abandon - précoce, tu railles, précoce. Juste quand ça commençait à devenir intéressant - quand tu commençais à sentir la rage monter. Maintenant l’impatience de la confrontation n’est plus rien, pétard mouillé, langueur frustrée.
Il est parti, et la solitude reprend la place qu’il lui avait dérobée. La solitude reprend sa place, et tu lèves les yeux sur le monde pour te rendre compte que tu ne sais pas où tu es. C’est dommage, vraiment, mais rien n’est perdu ; il reviendra.
Il reviendra.
Et toi tu l’attendras.
Tu le laisseras toquer à la porte un million de fois, au seuil d’une vie à deux, tu le laisseras perdre sa peau sur les échardes d’un bois qu’il aura défoncé par ardeur - et l’aveuglement de son espoir sera si beau qu’il ne remarquera pas le manque de serrure.
On n’ouvre pas la porte d’un cœur comme on ouvre un cadenas. On l’ouvre comme on trouve la solution à l’énigme - mais quelle énigme ?
La vraie question.
La seule question.- HRP:
Désolée du retard. Et euh le style est chelou, je suis à un stade expérimental de ma vie d'artiste /meurt/ Love you ♥