in my head it's like hell ▬ [Aidan Saerbhreathach & Alecto H. Onassis]

Un de plus. Ça n'était qu'un verre de plus, alors quelle importance ? Une goutte de plus dans l'océan tumultueux d'émotions impossibles à endiguer. Un pas de plus vers l'abysse. Un début de pied dans la tombe, qui sait, et assurément la promesse d'une gueule de bois prochaine. Toute proche. Quand elle s'effondrera, aussi lamentable que les jours précédents, sur le sol du salon.

Et il y eut le son d'un verre brisé. Il lui avait échappé des mains alors qu'elle était là, l'épaule appuyée contre la vitre froide, riant de son propre reflet. Le rire amer et le regard flou, les lèvres tordues en une grimace qui n'avait rien d'un sourire, oh non. Et de ces lèvres-là s'échappèrent ainsi quelques jurons, tandis que perchée sur ses jambes vacillantes, elle se penchait, tentant maladroitement -pathétiquement- de réparer les dégâts. Les doigts fins attrapèrent le verre brisé sans même y penser, se heurtant aux rebords coupant ; sans réagir dans un premier temps, engourdis par le whisky.

Il fallut qu'elle se redresse, que le sang tâche son épiderme et le tapis ; il fallut qu'elle retrouve un peu de lucidité parmi ses pensées alcoolisées. Ça saignait, bien plus qu'elle ne l'aurait cru. C'était ce qui arrivait quand on ne faisait pas attention, qu'on attrapait à pleine main du verre brisé. Bien fait, oui. C'était bien fait pour elle. Elle qui peinait déjà à tenir debout, elle qui ne pensait plus droit.
Pourtant, la douleur la réveilla ; un peu comme une gifle bien placée, et cent fois méritée. Suffisamment pour qu'elle ait la conscience de trouver de quoi éponger, la serviette de coton abandonnée sur le radiateur. Non sans oublier les jurons, l'accent se faisant alors un peu vaseux, et sa bouche déjà pâteuse.

Pas de gloire à ainsi quitter sa chambre dans cet état ; le pas mal assuré, surtout sur ses talons hauts. Il n'y avait plus qu'à espérer ne voir personne, quoi qu'à cette heure-là, qui pourrait-elle trouver, si ce n'est de vieux démons réveillés par ses excès ? Mais n'était-ce pas triste de la voir ainsi longer le couleur en silence, à plus de minuit, les idées en fouillis, le sang tachant toujours plus le tissu ? Oh non, il ne fallait pas avoir pitié, pas d'elle. Allons, regardez là, toujours aussi fière dans sa robe sombre, parure d'oiseau de mauvaise augure, se préparant déjà à menacer l'infirmier pour avoir son silence. Tellement loin enfoncée dans sa désillusion, dans son addiction.

Mais tout ce qu'elle trouva au bout du compte -et de son périple- ce fut une porte fermée. La voilà alors comme une idiote, blessée et en colère, soudainement. A cette heure-ci, c'était évident, comment avait-elle pu l'oublier ? La faute au verre de plus, surement.

Un instant d'égarement surement l'avait poussée à s'adosser à la porte, jusqu'à finalement se retrouver par terre. Et c'était assurément toujours ce même égarement qui l'avait poussée aux portes de la divagation, à mesure que le linge plus vraiment blanc s'imbibait de son sang. Oh en soi la blessure n'était pas réellement grave, sauf si évidemment elle ne faisait rien pour la soigner. Cependant, la perte de sang alliée à un abus évident d'alcool -sans regrets aucuns- c'était tout autre chose.

Il suffit pourtant d'un contact pour lui faire relever le nez, et la sortir de sa torpeur éthylique. Le regard presque hagard, vide de lucidité l'espace d'un instant. Sans oublier la bouche pâteuse ; pas celle de la gueule de bois non, celle de la soif. Encore lui disait son esprit. Et elle en vint même à regretter de ne pas avoir pris la bouteille avec elle, pour la route. En cas de soif impromptue également.

Sa voix lui donnait l'impression d'être dans un épais brouillard : étouffée et lointaine, si vague et pourtant si proche. Oh qu'elle avait l'air idiote à ainsi le dévisager, les prunelles vertes pailletées d'or incapables de se fixer sur le relief pourtant avenant de son visage. La grecque peinait à reprendre prise sur sa conscience, sur la réalité. Il suffit d'ailleurs de voir cette façon qu'elle eut soudainement de se désintéresser de lui -sans mépris ce qui était inédit- pour poser les yeux sur sa main blessée.

« Ne mettez pas votre bêtise sur mon dos. »

L'accent était lourdement appuyé, la voix pâteusement sérieuse ; et son air absent. Oh, elle l'avait entendu à travers le brouillard de son excès, au delà du flottement apporté par l'alcool. Et il avait de la chance d'arriver quand la rage dormait encore, là, juste sous la surface, encore engourdi par le whiskey. Alors qu'un verre de plus suffirait sûrement à allumer le brasier.

« Je ne vois pas de quoi vous parlez. »

Le déni dans toute sa splendeur. Hors de question de partager. L'idée lui tire un froncement de sourcils fugace, mais déjà son esprit s'en va errer plus loin, considère l'état de ses mains.

« Un verre est tombé. »

Elle n'admettra pas qu'elle l'a lâché, qu'il lui a échappé. Il est tombé. En quoi cela le regarde-t-il ? Elle n'a pas de compte à lui rendre. Pour qui se prend-t-il au juste ?
Oh, ses pensées filent trop vite tout à coup, elle s'empêtre dans un amas d'émotions informes ; fronce les sourcils et se fait suspicieuse tout à coup. Il y a même un léger mouvement de recule lorsqu'il parle de parking. Qu'on se le dise, oscillant entre ébriété colérique et lucidité exécrable, il n'obtiendrait rien de plaisant d'elle, pas même une once de reconnaissance.

« Vous- »

La phrase laissée en suspend, voilà la noiraude qui se relève, vacille et prend appui contre le porte derrière elle. Dans son regard brille sa fierté faussement inébranlable, tandis qu'elle se force à faire bonne figure, une main remettant en place la jupe sombre sur ses cuisses si maigres.
Allez, il lui fallait reprendre contenance, ne rien laisser paraître quand bien même tout était trop évident. Puis il y avait ce sale vertige et la soif, encore, barrant sa gorge.

« La bouteille est dans ma chambre, pas dans le parking. »

Son souffle est court après tant d'efforts, et elle peine toujours autant à garder son regard accroché au sien ; pas assez tangible pour elle. C'est tout autre chose pourtant lorsque ses doigts agrippent ce qu'ils sont capables d'atteindre, veste ou chemise, qu'importe. La voilà qui envahi son espace vital avec culot, relève le menton en sa direction ; son souffle chargé de relents ambrés si proche de lui à présent.

« Où est-ce que vous comptez m'emmener, professeur ? Vous n'oseriez quand même pas... »

Encore une phrase en suspend, et la voilà qui fronce les sourcils, plisse les yeux et se fait méfiante. Même, ses doigts le repoussent et sa voix se fait bien moins douce.

« Vous n'oseriez quand même pas profiter de la situation, n'est-ce pas ? »

C'est là autant une accusation qu'une question, tandis qu'elle le juge sans quitter l'appui de la porte salvatrice. Perchée sur ses talons hauts et ses échasses légèrement tremblantes, Alecto déglutit et attend, impatiente sous son flegme alcoolisé.